Il tempo scivola

 

Buonanotte, 24 gennaio 2026

Il tempo non avanza in linea retta.

Scivola.

Si deposita sulle cose come polvere sottile,

senza rumore, senza urgenza.

Non chiede permesso, non annuncia il passo.

Semplicemente resta,

e nel restare cambia.

Le ore non si sommano:

si consumano a vicenda.

Ciò che era nitido diventa gesto,

ciò che era attesa si fa ricordo.

Il tempo non ruba:

trasforma.

E nel farlo, lascia tracce che impariamo a chiamare vita.

C’è un punto, la sera,

in cui il passato smette di pesare

e il futuro non ha ancora voce.

È lì che il tempo respira,

immobile solo in apparenza.

花の色は

移りにけりな

いたづらに

我が身世にふる

ながめせしまに

Hana no iro wa / utsuri ni keri na / itazura ni / waga mi yo ni furu / nagame seshi ma ni

“Il colore dei fiori

è svanito invano,

mentre io, in questo mondo,

ho lasciato passare i giorni

guardando la pioggia.”

— Ono no Komachi (小野小町, IX sec.)

E il tempo, anche ora,

non se ne va.

Ci accompagna.

Hisao 2026

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La Spada e il Ventaglio 

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