Giornata della memoria: le poesie di Hans Sahl “Mi rifiuto di scrivere un necrologio per l’uomo”

NOTIZIA

Oggi si è celebrata in tutta Italia la “Giornata della memoria”  (ma molte iniziative avranno luogo domani e nei giorni seguenti)  per ricordare il giorno in cui – 27 gennaio 1945 – i soldati dell’Armata Rossa entrarono nel lager di Auschwitz, liberando i rimanenti prigionieri. La “Shoah” è il termine ebraico (“catastrofe”) che indica il genocidio di sei milioni di ebrei sterminati in quella macchina di distruzione ideata e organizzata da Hitler che fu definita “la soluzione finale del problema degli ebrei”. La “Giornata della memoria” non è solo il ricordo degli ebrei sterminati, ma è la ricorrenza che tiene viva la consapevolezza di ciò che accadde negli anni del Nazismo e del Fascismo (e anche in Italia Mussolini emanò le leggi razziali, prevalentemente contro gli ebrei).

Il poeta Hans Sahl in un disegno di Maurizio Ceccato

Uno degli scrittori tedeschi che, opponendosi alla deriva nazifascista, lasciarono la Germania prima della Seconda Guerra Mondiale, è Hans Sahl, di cui l’editore Del Vecchio ha appena mandato il libreria una vasta antologia dei suoi versi,Mi rifiuto di scrivere un necrologio dell’uomo (2014, pagg. 504, euro 17,50), con traduzione e cura di Nadia Centorbi, con testi originali a fronte.  Cito dalla sua introduzione critica questo passaggio: “Le poesie in cui Sahl tematizza l’esperienza dei campi di prigionia, della fuga verso il Sud della Francia e dell’estenuante attesa di una nave a Marsiglia descrivono le fasi più concitate dell’esilio dell’autore, spesso attanagliato dal dubbio di raggiungere  l’agognata salvezza. L’estemporaneità  dei versi germinati  dall’effetto di impressioni  immediate legate all’ hic  et nunc del poeta garantisce all’intero ciclo (quello delle poesie dell’esordio nel 1942, Le chiare notti, n.d.r.) la suggestione di una testimonianza non mediata, vibrante e sofferta  come quella che emerge dalle pagine di un diario”.

“Quando nel 1942 dà alle stampe il suo primo volume di poesie Le chiare notti. Poesie dalla Francia, Hans Sahl ha quarant’anni. Alle sue spalle l’Europa in fiamme e nove lunghi anni di esilio, trascorsi per lo più a Parigi. Dalla Germania nazista era fuggito, unendosi alla schiera degli emigranti della prima ora, nel marzo 1933, «non solo come ebreo, ma anche come oppositore di Hitler», riparando dapprima a Praga, poi a Zurigo e infine a Parigi fino allo scoppio della guerra. Dopo l’invasione della Francia da parte delle truppe tedesche, fu rinchiuso nei campi di internamento francesi, in uno dei quali condivise la drammatica esperienza con Walter Benjamin. Nel 1941 riuscì a fuggire e raggiungere Marsiglia, uno dei pochi porti d’Europa dal quale era ancora possibile salpare in direzione degli Stati Uniti. Approdò a New York e vi si stabilì, per rientrare in Germania definitivamente solo nel 1989. Cinquantasei anni di esilio in cui Sahl svolse prevalentemente il lavoro di corrispondente culturale da New York per diversi giornali e riviste. Si dedicò altrettanto proficuamente all’attività di traduttore, nell’ambigua consapevolezza di avere ormai «siglato un patto con l’estraneità”. (dal risvolto di copertina del libro)

RECENSIONE

Di questo scrittore, che soltanto negli ultimi anni della sua vita è tornato in Germania, in pratica per morirvi, rimane forte la testimoniana dell’orrore che sconvolse l’Europa con il programma nazista di sterminio degli ebrei e l’Europa con l’occupazione dei vari territori man mano che la guerra si estendeva. Nel 1945, come si sa, la guerra finì lasciando l’Europa in un ammasso di macerie materiali e morali. Le poesie di Sahl oggi non sono solo monito perché una simile barbarie non si ripeti, ma sono anche testimonianza per le generazioni future, perché esse possano conoscere ciò che è veramente accaduto, al di là di ogni tentativo di mistificare la storia da parte di chi coscientemente sostiene il falso, e cioè che i lager dello sterminio non siano mai esistiti. Il negazionismo è la più perversa professione di fede, in quanto coarta il senso della storia, e dà spazio a chi intende perseverare nell’aberrazione di una crudeltà mentale che non può essere mai giustificata. Hans Sahl è fuggito dalla Germania, appena due mesi dopo che Hitler conquistò il potere. Era già abbastanza noto sul piano letterario (anche se aveva scritto solo poche poesie pubblicate solo su riviste) e si rese subito conto di essere inviso ai nuovi padroni del Paese. Era orientato verso il marxismo, perciò capì subito che presto sarebbe incappato nelle maglie della repressione che si annunciava. Riparò prima a Praga, poi a Zurigo, e infine in Francia, dove rimase fino al 1941, assaggiando il campo di concentramento. Riuscì a fuggire e si rifugiò a Marsiglia, e rimase un po’ di tempo in attesa di una nave su cui imbarcarsi per gli Stati Uniti. Di quel periodo sono le poesie del primo libro Le chiari notti, pubblicato poi in America. Poesie scandite da cadenze di diario, ma con una ricerca stilistica e ritmica legata alla tradizione tedesca. L’uso di rime, e spesso anche del sonetto, dimostra che la sua tensione esistenziale contingente entrava dentro la necessità di dare un ordine al caos in cui la realtà l’aveva gettato. Le raccolte successive, di cui il libro ci fornisce un’esuriente antologia, abbandonano questo controllo estetico, per cui Sahl si lancia in una totale libertà espressiva. I versi non sono più controllati, ma in compenso sono più asciutti, più essenziali, spesso anche scabri e in qualche misura sbrigativi. I temi sono in fondo sempre gli stessi: l’estraneità che diventa una forma di vita; il poeta confessa che non può sentirsi in patria ormai da nessuna parte, ma che si sente estraneo dovunque si trovi. La scelta dell’esilio è ponderata e avventurosa nello stesso tempo. Adopera anche la formula di “esilio nell’esilio”,nel senso che non solo è stato costretto ad andarsene  dal proprio Paese, ma che già da esiliato ha dovuto sperimentare la successiva situazione di esiliato tra gli esiliati. In altre parole, soprattutto nel periodo francese, egli è stato isolato anche nel contatto con i suoi compagni di sventura. Il sospetto delle autorità francesi  verso chi era tedesco, anche se esiliato, lo ha emarginato due volte. Anche perché lentamente egli si è allontanato dalla visione marxista della storia e ha abbandonato l’ideale ugualitario del comunismo, per adottare soltanto il solidarismo socialdemocratico. La biografia di Sahl corrisponde perfettamentre alla sua produzione poetica. Ha scritto poesie che raccontano la sua vita, trasfigurata dall’arte. Testimonianza sì, ma una testimonianza non cronachistica, bensì alla ricerca di una verità universale. L’orrore è orrore e non  altro, nessuna mistificazione può nasconderlo. L’esilio è lontananza dalla propria terra, e nessuno può negarlo. Il dolore per le privazioni, che sfiorano perfino la perdita della propria identità, non può essere ripagato in nessun modo. Ciò che è accaduto non può essere cancellato. Tornato in Germania ha avuto il riconoscimento di questo suo iter di estraneità, lungo i 56 anni di vita da esiliato, prima forzato, poi volontario. E la sua poesia è stata apprezzata per quello che realmente è: un’attestazione di verità storica, con la chiarezza dei sentimenti che solo in poesia possono essere descritti (come scrisse in una poesia che più sotto si può leggere). (Ottavio Rossani)

Trascrivo alcune poesie che mostrano le diverse tappe della sua creatività e l’evoluzione della sua testimonianza:

Da Le chiare notti (1942)

Sentenza

Il cuore non legare a quel che è già perduto,

non merita l’amore quel che a fuggir costrinse,

delle immagini scorda il notturno assalto,

dimentica la mano che nel vuoto ti spinse,

e a quella falsa eco non prestare ascolto,

che dal mondo di ieri fino a te rintocca.

Il cuore non legare a quel che è già perduto.

Proteggiti finché la tua ora non scocca.

(1933)

Ma non mantenne la promessa a se stesso. “Quel che è già perduto” rimase sempre insistente sulla sua vita. In un’altra poesia dal titolo Scrivere poesie – Ovvero quel che ancora ne è rimasto, scrive: “…. / Io sono la poesia./ Io faccio di me stesso una poesia./ Io sono fugace./ …/ La lirica nella nostra epoca / può essere solo effimera./ Comunicazione con la condizionale./ Io faccio di me stesso una poesia./ Io sono un evento./ Io ho luogo./ Io accado”. (dalla raccolta Noi siamo gli ultimi, 1976).

Tornando a Le chiari notti, Sahl definisce l’esilio, l’estraneità, il dolore, il campo di concentramento,  in presa diretta in attesa di poter riparare in America:

Poesia dal campo

Sempre la stessa paglia, stessa anche la zuppa,

sempre la stessa zappa, non cambia la fossa,

nella baracca l’aria neppure si è mossa,

ti hanno solo assegnato a un’altra truppa.

Guardie di nuovo stanno alla recinzione,

tutto è rimasto intatto e senza cesure,

in gjro vai con la voglia di letture,

t’abbronzi al sole mentre sei in confusione.

Gli eventi esterni a noi morti non hanno accesso,

nessun giornale in questo campo è apparso,

le voci girano, ma il cibo è scarso,

anche scrivere non puoi, non è concesso.

In questo posto più non dovresti stare,

nell’erba l’ultima cicca s’è già spenta,

tra le baracche notturne il ratto s’avventa,

la guerra è già prossima – via dobbiamo andare.

De profundis

Dal tempo e dalla sua rima mi sono estraniato,

il tempo la mia rima mi ha rubato.

Dove i mondi crollano e s’annientano le popolazioni,

per addensarsi in rima la parola non ha più occasioni.

Mettere in canto l’orrore non è forse azzardato,

strappare a ciò che non ha rima qualcosa di rimato,

per chi ancora le parole possiede nella parola cacciar di frodo

per illustrare la carie ossea della lingua trovare il modo,

e dove tutte le parole vengono meno,

scandire in sillabe la danza della morte a cuor sereno?

Dalla rima in questo tempo mi sono estraniato,

il tempo la mia rima mi ha rubato.

Pesante è la mia bocca e la forza manca adesso

alle mie labbra per dare alle frasi un nesso.

Da epoche rigettato, io giaccio qui,

l’ultima parola ancora non si udì.

L’ultima rima non è ancora reperita

Su questa miseria e su ogni ferita.

Il grido più profondo che si sia mai udito

Da noi e dal nostro silenzio sarà partorito.

Marsiglia IV

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Noi non viviamo, noi non moriamo, noi attendiamo,

noi facciamo a gara con la morte a chi arriva per primo,

noi tutti sappiamo che dobbiamo aspettare,

noi siamo già morti, ma ancora non lo sappiamo,

e giochiamo coi sentimenti come si gioca a palla,

noi ci facciamo derubare dal primo cretino

e prenotiamo posti su navi che non esistono,

noi abbiamo compreso già da tempo il nostro destino

e non moriamo.

Da Noi siamo gli ultimi (1976)

Memorandum

Un uomo, che alcuni ritenevano

saggio, dichiarò che dopo Auschwitz

non fosse più possibile alcuna poesia.

Sembra che delle poesie

l’uomo saggio non abbia avuto

alta considerazione –

quasi che queste servissero a consolare

l’anima di sensibili contabili

o fossero vetri intarsiati

attraverso i quali si guarda il mondo.

Noi crediamo che le poesie

siano ridiventate possibili

ora più che mai, per la semplice ragione che

solo in poesia si può esprimere

ciò che altrimenti

sarebbe superiore a ogni descrizione.

Esilio

Non c’è più niente da dire.

La polvere si disperde.

Ho tirato su il mio bavero.

È già tardi.

L’argano cigola. Lo hanno seppellito.

Non c’è più niente da dire.

Troppo tardi.

A un certo punto della sua vita, che passava a New York facendo traduzioni e scrivendo collaborazioni per giornali e riviste europee, cominciò a non scrivere più sui campi di concentramento, sugli orrori del nazismo e della guerra, e cominciò a scrivere di New York e della sua esperienza americana.

Da La Talpa (1991)

Metroliner

Stato crepuscolare di cose in dormiveglia

sul treno speciale attraverso la notte.

S’aprono e si chiudono impercettibilmente

le porte sulle ruote senza far rumore

come occhi sulla ninna nanna.

Braccia che ti sfiorano mentre passano,

compagni in marcia solitaria,

vacillanti che t’afferrano,

in fuga verso una terra di nessuno,

in fuga tra ieri e oggi

nel treno speciale attraverso la notte.

(1981)

Ancora

Ancora tengo desti i miei sensi,

ancora posso distinguere la sera dal mattino,

ancora posso accendere il riscaldamento e da solo

mettere in ordine i miei vestiti. Ancora mi lavo da solo

la biancheria e so quel che succede nel mondo.

Ancora desidero la donna d’altri e non posso

farne a meno. Ancora verso lacrime

sull’infedeltà delle donne nei film.

Ancora vedo la lancetta dell’orologio

se mi sforzo e il pane sul piatto

e i titoli di prima pagina del “Times” al mattino.

Ancora so dove abita Dio e me ne dimentico

tuttavia sempre più.

Pienamente consapevole dell’imminente sua fine, dà l’addio al mondo e a tutti, con il suo modo originale di essere attento e leggermente ironico:

Strofe

Lentamente esco dal mondo

verso un paesaggio al di là di ogni lontananza,

e ciò chge fui e sono e ciò che resto

se ne va con me senza impazienza e senza fretta

verso un Paese non ancora battuto.

Lentamente esco dal tempo

verso un futuro al di là di ogni stella,

e ciò che fui e sono e sempre resterò

se ne va con me senza impazienza e senza fretta

come se mai fossi stato o quasi.

                                                 Hans Sahl

Hans Sahl è nato nel 1902 ed è morto nel 1993.

http://poesia.corriere.it/2014/01/27/per-la-giornata-della-memoria-leggere-le-poesie-di-hans-sahl-mi-rifiuto-di-scrivere-un-necrologio-per-luomo/