Molti credono di conoscere Hokusai.

 

23/05/2026

Molti credono di conoscere Hokusai.

L’onda.

Il Fuji.

Le stampe.

Poi scoprono che cambiò nome decine di volte, fuggì dagli incendi, disegnava demoni, scriveva haiku, studiava libri proibiti e a ottant’anni diceva ancora di non essere diventato un vero pittore.

Forse non conosciamo davvero Hokusai.

Conosciamo soltanto la sua onda.

HOKUSAI: IL MONDO IN UN NOME

Nacque nel 1760, probabilmente figlio di un artigiano legato alla produzione di specchi per lo shogunato Tokugawa. Non ereditò nulla, tranne l'ossessione del guardare. A 6 anni disegnava già tutto — volti, insetti, il modo in cui la pioggia piegava le canne. A 14 anni entrò in bottega come incisore di legno. A 18 anni cambiò nome per la prima volta: Shunrō, "primavera giovane", omaggio al suo maestro. Non sapeva che ne avrebbe usati decine.

I NOMI COME VITE PARALLELE

Ogni nome di Hokusai era un'interruzione e una promessa. Non pseudonimi da dandy — erano dichiarazioni di intenti, talvolta disperate.

• Katsushika Hokusai (葛飾北斎): "Studio del nord", il nome che lo rese immortale. Lo scelse a 38 anni, quando la carriera era già fallita due volte.

• Taito (戴斗): "Benedetto dalle stelle", dopo un periodo di crisi personale e artistica. Sopravvivere non gli bastava più.

• Iitsu (為一): "Fondersi con la creazione", a 70 anni. L'io che si scioglie nell'opera. Il contrario dell'ego occidentale.

• Manji (卍): il simbolo buddhista dell'infinito e dell'equilibrio. A 75 anni, quando la vista calava e le mani tremavano.

Ogni cambio di nome coincideva con un fallimento: un'opera censurata, un allievo che lo tradiva, un incendio, un debito. Non fuggiva — si rimetteva in gioco da zero.

IL GIAPPONE CHIUSO, HOKUSAI APERTO

Visse tutta la vita sotto il regime isolazionista dei Tokugawa. Il Giappone era un'isola che fingeva di essere un mondo. Gli olandesi, unici europei ammessi, erano confinati a Dejima, l'isola artificiale nel porto di Nagasaki.

Hokusai non viaggiò mai all'estero. Non ne aveva bisogno.

Negli anni maturi studiò testi occidentali di anatomia e prospettiva arrivati clandestinamente attraverso Dejima. Disegnò corpi con muscoli e volumi che la pittura giapponese tradizionale raramente mostrava. Incise prospettive aeree e punti di fuga inconsueti. Studiò manuali cinesi, osservò stampe europee, assimilò tecniche straniere senza mai diventare “occidentale”.

Non era cosmopolita — era vorace.

Il mondo gli arrivava a pezzi, e lui lo ricostruiva.

L'UOMO CHE INVENTÒ IL MANGA SENZA SAPERLO

Nel 1814 pubblicò Hokusai Manga.

Non era un fumetto.

Era un archivio ossessivo di gesto umano: soldati, falegnami, onde, demoni, animali, contadini, corpi deformati, facce caricaturali, movimenti catturati nel mezzo dell'azione.

Quindicimila schizzi.

Il termine “manga” esisteva già e significava qualcosa di vicino a “disegni spontanei”, “immagini libere”. Due secoli dopo quella parola sarebbe diventata una delle industrie culturali più potenti del pianeta.

Per Hokusai era solo un altro modo di osservare il mondo prima che sparisse.

L'ONDA CHE NON ESISTE

Nel 1831, a 71 anni, pubblicò Trentasei vedute del Monte Fuji. La prima stampa, La grande onda di Kanagawa, lo rese famoso in tutto il Giappone. Non lo rese ricco.

Le stampe ukiyo-e erano arte popolare: costavano quanto due ciotole di noodles. Ne vendettero migliaia. Hokusai guadagnò poco — il mercante di stampe, molto.

L'onda è una deformazione intenzionale. La prospettiva è spezzata: l'onda sembra divorare il Fuji sullo sfondo, le barche diventano fragili aghi di legno, la schiuma ha dita e artigli.

Il blu non era tradizionale: era Blu di Prussia, pigmento europeo arrivato in Giappone attraverso il commercio olandese.

L'opera non nasce dalla descrizione realistica di una singola tempesta, ma da memoria, osservazione, teatro visivo e trasformazione interiore.

È il suo autoritratto:

vecchio,

instabile,

e ancora in movimento.

L'INCENDIO E L'ESILIO

Nel 1834, a 74 anni, un incendio distrusse il suo studio. Perse schizzi accumulati per decenni. Parlava di trentamila opere, ma nessuno saprà mai quante fossero davvero.

Fuggì per le strade di Edo con quasi nulla addosso.

Si rifugiò nel tempio Myōken, vivendo una forma di esilio volontario, aggravata dai debiti e dai problemi causati dal nipote dissipatore.

Lì dipinse fantasmi, cortigiane, mostri, figure ambigue che sfidavano il gusto morale del tempo.

Non si pentì.

Cambiò nome.

Ricominciò.

ŌI: LA FIGLIA DIMENTICATA

Negli ultimi anni visse accanto alla figlia Katsushika Ōi, pittrice straordinaria e ancora oggi poco conosciuta.

Preparava colori, sistemava pennelli, lavorava nello stesso spazio del padre quando la vista iniziava a peggiorare.

Alcuni storici dell’arte sospettano che dettagli di opere tarde siano stati completati anche dalle sue mani.

In un'epoca in cui il nome delle donne spariva facilmente dagli archivi, Ōi rimase accanto a lui fino alla fine.

Silenziosa.

Precisa.

Quasi invisibile.

I DRAGHI DI OBUSE

A 85 anni camminò per oltre 200 chilometri da Edo fino a Obuse, nella provincia di Shinano.

Non per riposare.

Per dipingere draghi.

Sul soffitto di carri festivi e templi realizzò il Drago Rosso e il Drago Celeste: enormi corpi intrecciati di nuvole, squame e tensione.

Esistono ancora.

Le mani tremavano.

Il tratto no.

Morì il 10 maggio 1849, a 88 anni.

Secondo la nipote disse:

“Se il cielo mi concedesse ancora cinque anni, potrei diventare un vero pittore.”

Non lo divenne.

Perché non esisteva quel “vero”.

Esisteva soltanto il continuare.

HOKUSAI POETA: GLI HAIKU DIMENTICATI

Tutti conoscono Hokusai pittore.

Quasi nessuno sa che scrisse hokku e versi per gran parte della sua vita.

Nell’ukiyo-e testo e immagine erano inseparabili: titoli, annotazioni, poesie, giochi linguistici, didascalie. Scrivere faceva parte dello stesso gesto del dipingere.

A lui vengono attribuiti diversi hokku e versi sparsi, spesso trasmessi in raccolte tarde o associate alle sue stampe.

I suoi versi non hanno la perfezione di Bashō o la tenerezza di Issa.

Hanno qualcosa di più irregolare:

la velocità.

Hokusai non meditava —

afferrava.

I suoi haiku sembrano schizzi verbali: parlano di pennelli, di inchiostro, della luce che cade su qualcosa poco prima di sparire.

«人魂で

行く気散じや

夏野原»

— Katsushika Hokusai

Come spirito umano

me ne andrò sparpagliato

per i campi d'estate

Il suo jisei — il componimento di morte attribuito agli ultimi giorni del 1849.

人魂 (hitodama) è la fiamma-spettro che nella tradizione popolare abbandona il corpo del morente.

気散じ (kisanji) suggerisce il disperdersi, il dissolversi.

Non è un haiku triste.

È movimento puro.

Anche la morte, per Hokusai, era una trasformazione del gesto.

«筆の跡

龍の如くに

雲を這う»

— attribuito a Katsushika Hokusai

La traccia del pennello

come un drago

striscia tra le nuvole

Il pennello diventa drago.

Il drago diventa tratto.

La parola 這う (hau) significa “strisciare”, “trascinarsi”. Non vola.

Eppure attraversa il cielo.

PERCHÉ I SUOI HAIKU IMPORTANO

Hokusai dimostra che l'arte non ha gerarchie.

Pittura, incisione, manuali, appunti, poesia:

per lui erano lo stesso atto.

Guardare.

Fissare.

Trasformare.

Il haiku non era “poesia alta”.

Poteva essere annotazione, schizzo, margine.

Ed è proprio lì che trovò libertà:

poteva parlare di un pennello come di una montagna.

Forse è questo il suo lato più moderno:

non la tecnica,

ma l'attenzione assoluta verso le cose.

TRE COSE PER OGGI:

1. Conta i tuoi nomi — non quelli anagrafici. Quelli che ti sei dato, o che hai perso lungo la strada.

2. Lascia andare qualcosa che continui a trascinare solo per abitudine. Hokusai ricominciava ogni volta.

3. Scrivi tre righe su un oggetto che userai oggi. Non su un'emozione. Su una cosa reale.

—Yukisogna

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